A la mar salobre & Renacimiento

A la mar salobre 

Quisiera mirar la mar

con los ojos de aquellos poetas

que no intentaron explicarla,

puesto que es imposible encerrar la belleza

en un concepto humano.

¿Cómo definirte salobre masa inmensa?

Mar del pescador que saborea tu riqueza,

mar del marino que con miedo se adentra en tus secretos,

mar del comerciante que une a las orillas de los océanos,

mar del buzo que extrae perlas y destruye tus riquezas

mar de los almirantes que te hacen campo de batalla.

Desde la playa, mar salobre,

eres el absoluto todo

en el que se hunde Dios todos los días.

Indago e interrogo si las olas arrojarán

a mis plantas, en un remoto mañana,

una lámpara encantada

de la que surgirá el genio

que me permita descubrirte,

en un silencio de Conrad,

como delfín, como orca, como salmón,

como tintorera, como habitante de tus hondas.

Tal cual hombre, desearía ser un niño náufrago

o un pirata bueno que conozca todos tus refugios;

mar de Salgari, mar de Julio Verne:

de todos los hombres honestos.

Renacimiento

Mi caravana no se detuvo

en ningún oasis,

duro fue el trayecto,

el largo peregrinaje.

Estuve en la Meca y no lo supe,

ahí también oré en el crepúsculo

arrodillado hacia el Oriente,

adorando a falsos profetas.

De vuelta a mis parajes

di crédito a visiones famélicas,

confundido, víctima del pánico más frenético,

viví mi pesadilla, dormido, sonámbulo…

¡Y llegó la hora de despertar!

Fraternidad & Cronos

Fraternidad

El revolotear de las aves

y los pájaros

es también el vuelo de los halcones

y las águilas.

Luna y sol,

morena y macarena,

luz y oro,

mis hermanas modelaron mis alas.

Ellas olvidaron al Icaro fracasado

y le dieron compañía al Icaro triunfante:

vida pequeña bondadosamente maliciosa,

ira y alegría plagadas de virtud.

Moradoras del porvenir

en las alturas de los Andes

encontrarán al nido de los cóndores,

vencedores del viento huracanado.

Comerán de sus picos

el sueño de la Libertad.

Cronos

He querido mirar al mundo como pájaro,

desde la altitud de una simple hierba mojada.

Mi cumbre no necesita de nubes que la oculten,

ni elevo volando mis sueños cuando cansado duermo.

Perfectamente sé que ayer nací y mañana moriré,

pero del ayer quiero rescatar la discreta luz de una

/lejana estrella

y del mañana la ilusión de verla nuevamente recostado

/en el bagazo,

esa es la eternidad que deseo para mi fugaz paso

/por la tierra.

Si alguien aquí se detiene a examinar mis huellas

en ellas no hallará la clave de lo finito y lo infinito,

esculpidos en la dura roca están los pasos de mi viaje

iluminando un mapa laberíntico,

sobre un mar de arena.

El cosmos, si existe, necesita de un orden,

pero ¿Cómo comprenderlo desde una Teología de

/la soledad?

En la guadaña fría se esconde, tal vez, la vida del trigo,

profanando el gran motor de la única rueca.

Si fui y soy ¿Alguna ocasión seremos?

¡Vestida de blanco descifrarás el enigma!

Ni un segundo antes, ni un segundo después,

te espero, a veces con impaciencia, te espero…

Itinerario de pasiones

(I) Perfil de ilusión

Julián Morel y Alberto Silva, dos amigos íntimos, jugaron con el amor en sus años mozos, echando suertes a la felicidad o a la malaventura. Estos dos novicios de la existencia fueron dando forma a sus episodios para lo fugaz, el uno, y para la vida entera, el otro, en su paso por la adolescencia. ¿Quién escapa a este juego naciente, en la edad temprana? Para unos, lo que se llama amor, tiene engañoso aroma de ilusión, en deletérea aventura pasajera, en tanto que para otros es una emboscada seria, en la que quedan definitivamente atrapados.

Morel era un muchacho que no servía para nada, pero que tenía sangre dulce para hacerse de amigos. Alegre, bromista, cordial, era el tipo que atraía, que caía bien. Gastaba el tiempo en pasear, vagando con los amigos y galanteando a las chicas que se hallaban al paso. Su amigo Silva estudiaba, era de natural serio, adentrado en sí mismo, de temperamento apasionado que odiaba las veleidades. Ambos tenían amistad con las muchachas de dos familias próximas, simpáticas primas que vivían en casas juntas que se tocaban. La bella Alicia había llegado a impresionar hondamente a Julián Morel. De otro lado, la morena Isolda constituía la ardorosa atracción de Alberto Silva.

Para Julián, esa amistad, que era amor sentido, no pasaba de la búsqueda de diarias oportunidades para ofrendar, a distancia, miradas furtivas a la encantadora Alicia, blanca, musical, pues solía entonar dulces y sentimentales canciones. Nunca había logrado entrar a fondo en el trato con la chica a quien Morel amaba secretamente. Se contentaba con darle innúmeros pases por el frente de la casa, y parece que nunca encontró suficiente resolución para declararle formalmente lo que sentía por ella. 

Alberto, en mejores circunstancias, podía entrar de visita en casa de Isolda, de cuando en cuando, aunque, muchacho aún, no podía atraer, en serio, la atención de los padres de la chica, ni podía desenvolverse en alguna forma divertida, por su natural reservado y cohibido, en el círculo que infaltablemente le tendía la gente mayor de la familia, sin conceder un minuto de aislamiento a la inocente pareja de aspirantes a enamorados.

Día

La tarde huele a tarde

y vas conmigo por la tarde,

consuelo de las horas sombrías

me conduces a la noche,

noche que sabrá a noche

y nos acercará a la eternidad

de la alegre madrugada,

madrugada que beberemos como madrugada,

presagio del dorado amanecer,

amanecer que veremos amanecer

sin recato ni inocencia, sin ruborizarnos,

para embarcarnos en la mañana,

mañana que viviremos como mañana

plagada de futuro y utopías,

en las que habitaremos esperando el medio día.

Cueva de Los Tayos

¿Llegará el día del encuentro

entre el águila y el jaguar?

El océano verde añora la esperanza

de recorrer con el hombre

los túneles vacíos que invitan al vuelo

y esconden la presa del felino.

Realidad desbordada en el universo del mito,

donde posibilidades infinitas

laboran los inimaginables sueños

que brotan de la chicha y la ayahuasca;

anidando la libertad de viejos dioses,

entre las liturgias olvidadas del Chamán,

incapaz, hoy, de purificar las tierras

manchadas por el origen de todas las hogueras

y el viento de arenas negras,

precursor del desierto creado

por nuestra conciencia sin voz

y el amado interés.

Inspiración

Inspiración

Queriendo hacer transitar lo mío

sobre el abecedario y las palabras

descubrí que ya no soy el mismo niño

que soñaba con dominarlas a la orilla del río.

Hoy, ya preparado para mirar el mar,

añoro las pequeñas quebradas andinas

y la voluntad de bañarme en fríos riachuelos;

pero, atrapada en alguna rama, me pregunto

¿Qué haces inspiración?

Me acompañaste, fiel pasajera,

en los vasos de las cantinas pobres

y en las sonrisas tristes de los alegres burdeles.

Encontraste belleza aún en las fétidas alcantarillas

y hoy no eres novia mía, nuevamente,

ni en los atrios de las catedrales.

Perdóname, no me elevo a tus regiones

escondiéndome del viento frío,

y cada vez más siento que te necesito,

aunque de ti solo me quedan los restos

que saborea mi memoria

cuando transita por los felices días

que presidías en el adolescente ayer.

Amito señor

Amito señor

-Buenos días, su mercé.

-Ven, Mariano. ¿Qué quieres?

-Solamente preguntar a su mercé si mismo va a mandar uy día las bestias de silla para que venga familia de ñora Rosaura, sobrina de Mama Grande, para ir a coger animales.

-Anoche te dije ya que esto tienes que hacer y todavía me preguntas, indio zoquete.

-Bueno, perdone no más patroncito, como su mercé manda.

Doña Ursula Castañeda, a quien llamaban Mama Grande, fue casada con el rico señor don Santiago Montenegro, hermano del padre de Patricio. Viuda sin hijos y dueña del enorme dominio de “Bellavista” constituyó como su único heredero a su sobrino Patricio, tomándolo a su cargo y cuidando desde la más tierna infancia, por haber quedado huérfano. De ahí que Patricio, desde su temprana adolescencia, mandaba y disponía en el latifundio como parigual de doña Ursula.

Patricio Montenegro, el joven amo, frisaba apenas por los catorce años de edad, pero, como muchacho amamantado y crecido en la fortuna, estaba ya muy consciente de su señorío. Tipo de una clase amasada en la tradición feudal, traía su vanidad moza, precisamente, de la opulenta situación en que le tocó venir a este mundo. Niño feliz, ajeno a toda clase de sufrimiento, era la encarnación del “niño bien”, rodeado de mimos, adulos y comodidades de todo género. Su textura mental y sicológica, moldeada en ese ambiente de privilegio, tenía que llevarle, cuando estuviera más crecido, a la clasificación que cabe en las gentes que están a merced del poderío de un sujeto dominante y absorbente. De ahí que mozo terrateniente contara, en primer lugar, con la clase más baja y más pobre, a la cual llamaba “la indiada de mi hacienda”. Luego, saliendo del plano de los hombres cosas-propias, venía otra clase subalterna, un poco superior: la de los amigos gorrones, a quienes estimaba Patricio por los grados de servicios que le prestaban. Si habláramos en términos escolares, como se ha acostumbrado en la niñez, llamaríamos a éstos “los adulones”, denominación que se ha pegado particularmente en ciertas gentes campesinas para designar también a los individuos que alguna condescendencia prestan al patrón. Y por último vino para Patricio, cuando hubo completado su retoque de señor enteramente formado y pensó que le estaría cabal terciar en política, una tercera clase que formaba mezcolanza entre los llamados partidarios y los paniaguados de toda índole que rodean y escobillan al poderoso. A estos individuos les llamaba Patricio “mis hombres”, aleación ocasionalmente leal y servil para sacarle avante en elecciones.

La casa de mis abuelos

La ciudad pequeña y provinciana

aún tiene lugar para mí, siempre lo supe,

pero su más querido encanto

es remontar los años y devolverme

la vida de un niño que exploró sus techos,

sus aguas, sus tapias, sus cerros, sus sótanos,

sus criptas, sus bosques, sus patios, sus parques…

Todo ello sucedió sin saber que soñaba y jugaba,

acariciado por el sol, la lluvia y el viento;

llevado de la mano por mi padre y mi madre;

protegido por esos ancianos abuelos y familiares

llenos de consejos, sonrisas y risas.

Pero, si algo añoro ahora es la presencia

de aquellos ambiciosos aventureros que,

cansados del fútbol callejero y encestar pelotas,

eran capaces de trasponer los dinteles prohibidos

para, en la puerta, jugar a la guerra,

a ser artesanos del lodo arcilloso,

a descubrir con sus perros el mundo

del que nos separaba el arroyo.

Primos y primas, amigos y amigas,

todos entraban a la casa de mis abuelos,

cuando la vida era fiesta

y los cafés eran maltratados y consumidos

antes de que se vuelvan amargos.

Banderillero

Castigado y herido,

el noble toro no se explica

su existencia es esa plaza ebria,

donde el cenit no oculta ninguna fantasía.

Sus adoloridos ojos buscan

al varilarguero que probó su casta,

pero los clarines cubren la retirada

de la cabalgadura apitonada y ciega,

con su cruel jinete.

Entonces surge,

desde el rincón más oculto del ruedo,

el banderillero armado de dos puñales,

que despiadados siente el astado

dentro de su carne.

El público vibra y aplaude

la rápida huida del verdugo,

el toro gime enloquecido y

meneando la cabeza no encuentra su incógnito

enemigo.

Nuevamente el rito se repite,

los mostrados ganchos empapelados hacen rugir

a la multitud,

se inicia la carrera, se detiene y vuelve a

emprender;

los pitones alzados, las patas meneándose en el

aire,

la sangre desperdiciada antes de la faena,

y ya la gloria no es del toro

sino de su cobarde torturador.

La música premia el baile del bailarín y el coso

entero da inicio a la fiesta noctámbula,

nuevas banderillas adornan al bravo animal,

el tercio del torero ya no tiene sentido;

el novio busca en vano a la muerte,

el que huye de ella ha triunfado.

Valle de los Chillos

Déjame hacer yo tu apología y elegía.

Pensar en ti es participar de tu maravilla,

en esos hombres y mujeres

que vagan por tus parajes sintiéndote suyo,

porque los contaminados ríos no han cambiado su

alma

y los mercaderes todavía no han ocultado

esos horizontes llenos de volcanes,

respetando el designio que quiso hacerte bello.

Te he contemplado desde el Ilaló

y las orillas de límpidas lagunas,

desde el vicio y la virtud.

En la cantina te adoraba

y en la iglesia te extrañaba,

moría en tus anaranjados ocasos

y revivía con tus amaneceres rituales.

Suburbio de pobres y ricos,

quisiera que la naturaleza embriague al odio

y que tu semidestruida paz sea la del mundo.